Quizá la creatividad y la imaginación no sean sino el esfuerzo de unos cerebros algo estropeados en su intento por coser los agujeros de la realidad. El mundo es una ilusión de los sentidos producida por nuestras neuronas laboriosas.
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Cuando la escritura del día no se me ha dado bien, pierdo los nervios. Pero, si he quedado contento con las dos páginas que he escrito ese día, soy feliz como un niño. No hay nada más bonito que estar contento con lo que has escrito y que otras personas lo lean.
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Nuestras ideas y su modo de llevarlas a cabo sufren sistemáticos intentos de violación por nuestros editores (…). A veces nos libramos tras un forcejeo quedando nosotras y nuestros textos magullados.
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Soy escritor porque exige tener un tipo de mente que bordea en la psicopatología. Las contradicciones son el corazón de la literatura. Y la razón no admite contradicciones, pero la irracionalidad está llena de ellas. Y escribir requiere las dos cosas: tener un control muy apolíneo de tu cerebro, del lenguaje y conocer todo lo que puedas de la realidad y, al mismo tiempo, hacer espacio para lo milagroso, lo oscuro, lo incomprensible.
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A estas alturas necesito ya muy poco para ser feliz: que los amigos y la familia estén bien, y que a mí me dejen tranquilo con mis libros. Yo hago ya más vida social con los difuntos que con los vivos, a través de las lecturas en casa. Y lo que más me sigue gustando es escribir.
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El valor de la lectura no depende del libro en sí mismo, sino de las emociones asociadas al acto de leer. Y muchas veces atribuyo a esos libros lo que corresponde a la pasión de entonces (que ya he olvidado).
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De idéntica calaña son los que corren tras de fama imperecedera publicando libros; todos ellos me deben mucho, y especialmente aquellos que emborronan papel con meras majaderías. Los que escriben doctamente para agradar a un corto número de eruditos, y que no rechazarían para críticos suyos a Persio y Lelio, me parecen más dignos de lástima que felices, puesto que viven en continua tortura: añaden, modifican, quitan, vuelven a poner, rehacen, aclaran, aguardan nueve años, nunca se dan por satisfechos. Todo ello para la fútil recompensa de las alabanzas.
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El guion, tal y como se explica en el libro, fue fruto de un proceso de selección implacable: “Si alguno de nosotros tenía dudas sobre un gag en concreto, lo descartábamos sin más. Tenía que hacernos gracia a todos”. Trabajaron sin descanso hasta hacerse con todo un arsenal de ocurrencias de efecto contrastado, y se las explicaban una y otra vez a amigos y familiares para comprobar sus reacciones (acerca de “Aterriza como puedas”).
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Si la claridad es la cortesía del filósofo, como afirmó Ortega, Heidegger fue sumamente descortés; y si la oscuridad es la mala fe de los pensadores, según Vauvernagues, escasa bondad cabrá atribuirle al autor de Ser y tiempo, pues su oscuridad y hermetismo son proverbiales, y quizás sólo superados por la farragosidad de sus imitadores y epígonos.
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El trabajo del escritor es bajar a las profundidades de la conciencia. Si la conciencia es una casa, con sus diferentes pisos, el escritor tiene que bajar, no al sótano, sino al segundo sótano.
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Entre escritores, no hay nada más insoportable que el éxito de un amigo. (…) Cuando el advenedizo es precisamente nuestro amigo, nuestro igual, nos enfrenta a la sospecha terrible de que quizá carezcamos de talento. Pocos espíritus resisten ese embate con generosidad.
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Para mí los libros malos son los que considero ‘no subrayables’, pero no descarto que haya gente a la que le resulten útiles porque muestran cosas sobre las relaciones humanas, o te ilustran sobre algún acontecimiento o te producen ganas de viajar… No leer es el fin de la civilización occidental tal como la conocemos.
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Hay que olvidarse de prejuicios al mirar las listas de éxitos. En todas las épocas ha habido grandes aciertos con los autores y también grandes errores. El sueño de siempre de Julio Verne era entrar en la Academie Française pero no lo aceptaron porque les parecía demasiado popular. No es el único caso. Walter Benjamin no pudo ser profesor de Universidad y hoy no eres moderno ni profundo si no lo citas. El crítico más famoso de Francia en el siglo XIX, Sainte-Beuve, fustigó sin piedad a Baudelaire, Stendhal, Balzac y otros…Fíjese qué nombres le estoy diciendo.
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