En su trabajo, revisaron 196 estudios que incluyeron a 30 millones de personas y relacionaron los distintos niveles de ejercicio, mortalidad y distintos tipos de enfermedad, desde las cardiovasculares a 14 cánceres. Comparado con los adultos que no hacen nada, los que alcanzaron los 150 minutos de actividad tenían una probabilidad un 31% menor de morir de forma prematura por cualquier causa y un 29% menos de hacerlo por enfermedad cardiovascular. En cáncer la ventaja era del 15%.
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Alma a quien todo un dios prisión ha sido, venas que humor tanto fuego han dado, medulas que han gloriosamente ardido, su cuerpo dejarán, no su cuidado, serán ceniza, más tendrá sentido, polvo serán, más polvo enamorado.
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Caí en una depresión que todavía la arrastro. Ahora estoy en la mierda: Gata Cattana está muerta, pero vive; y yo estoy vivo, pero muerto. Mi vida era preciosa y ahora es una mierda. Como cuando te despiertas de un buen sueño.
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No estoy seguro de que yo exista, en realidad. Soy todos los autores que he leído, toda la gente que he conocido, todas las mujeres que he amado, todas las ciudades que he visitado, todos mis antepasados… (…) Nada, nada, amigo mío; lo que le he dicho: no estoy seguro de nada, no sé nada. Imagínese que ni siquiera sé la fecha de mi muerte.
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Jugar es decirle al destino que nada iba en serio. Jugar es darle a la vida otro merecido final. Quien no juega, solo mira. Y no hay nada más triste que pasar por la vida siendo un mero espectador. Por eso, cuando algo o alguien te proponga un juego, tú juégalo, juégalo siempre; y hasta las últimas consecuencias. Es que el día que nos morimos es el día que dejamos de jugar.
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Todo el mundo está a punto de morirse. Eso es lo que se me ocurre ahora mismo, en el autobús, ignoro por qué. Tengo poco control sobre lo que se me viene a la cabeza. También sobre lo que se me va. Hay un trasiego continuo de entradas y salidas y lo que acaba de entrar es la idea de que todo el mundo está a punto de morirse. Esa señora, por ejemplo, que va sentada frente a mí, en el autobús, está a punto de morirse. Lo más probable, sin embargo, es que no se muera hoy. Llegará a casa, encenderá la tele, abrirá un bote de alcachofas y les dará una vuelta en la sartén después de secarlas con papel de cocina. Es el problema de las alcachofas en conserva, que tienen mucha agua y conviene secarlas antes de freírlas. Ya me explicará alguien por qué se me ha ocurrido lo de las alcachofas, yo no tengo ni idea. (…) Si usted se asoma a la lista de los fallecidos ayer en su ciudad, que sale en internet, verá que muchas de las personas que están a punto de morirse finalmente se mueren. No todas, pero bastantes. ¿Que […]
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Morir por las ideas, la idea es excelente, casi pierdo la vida por no haberla tenido… Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta.
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Estoy enfadado con el cáncer porque no me quiero ir, ahora no me viene bien irme. Preferiría vivir un poquito más, la verdad, pero es lo que hay y estoy bien conmigo mismo, en paz y tranquilo.
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Y pensar que no puedo en mi egoísmo llevarme al sol si al cielo en mi mortaja; que he de marchar yo solo hacia el abismo, y que la luna brillará lo mismo y ya no la veré desde mi caja.
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— ¿Pero me estoy muriendo? ¿Me voy a morir? — Sí —le dije—, mamá, te vas a morir. — ¿Pero ya? ¿Tan pronto? Yo quiero estar con vosotros, con la niña… Permanecí en silencio, impresionado por las palabras que acababa de decir. Ella se quedó alternando la mirada entre mis ojos, que le respondían a duras penas, y el borde de la colcha, que agarraba fuerte con la mano, con aquella mano tan débil que se le había quedado. Luego, lentamente, se recostó y trató de conciliar de nuevo el sueño. Bajé un poco la persiana y cuando dejé la habitación rompí a llorar sordamente, como una presa que se quebraba y anegaba toda la provincia. Le acababa de decir a mi madre que se iba a morir. (…) No es que desde aquella mañana, en la penumbra de su cuarto, el camino de mamá fuera de rosas. Pero le llegó una paz extraña, la del que acepta lo que es un proceso natural, y que como tal proceso se despliega. (…) Una mañana, muy temprano, no había amanecido, mamá murió, y yo toqué un cuerpo inerte por primera vez, el mismo cuerpo que me dio la vida y que […]
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Los filósofos no se dedican tanto a estudiar el mundo que les rodea como a estudiarse a sí mismos. Esta es una de las afirmaciones de Costica Bradatan (…) Bradatan cree que la filosofía más que la búsqueda del conocimiento es una forma y un arte de vivir, un compromiso personal consigo mismo por parte de quien la ejerce. Su objetivo final es la “autorrealización”, afirma sin ambages: la práctica de un “estilo de vida” que contempla la muerte no como un castigo sino como parte de la vida misma, y hasta como una oportunidad. De modo que la filosofía como arte de vivir se reduce a aprender cómo afrontar la muerte. Se convierte así también, paradójicamente, en el “arte de morir”.
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