El neurótico de pobreza es menos habitual, pero se da frecuentemente en artistas y personas de índole idealista. En ellas subyace la creencia de que enriquecerse es malo, lo cual les lleva a autoboicotearse. Si les van bien las cosas, eso significa que han traicionado sus principios o han pisado a otros. La idea de que para ser puro hay que ser pobre está enraizada en la cultura judeocristiana. La misma Biblia nos recuerda que “es más fácil que un camello pase por el ojo de la aguja que un rico entre en el reino de los cielos”. El neurótico de pobreza también puede temer ser criticado, o incluso perder afectos, si mejora su nivel de vida.
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Todos provenimos del pez, si bien no todos somos iguales. Los hay libres y salvajes, de fábrica o piscifactoría y de oficina o pecera. Eso sí, una vez en la pescadería, pescados todos por igual.
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Yo también soy un perdedor. Por eso me autoretrato tanto, por dignidad. Siempre me dijeron que hacía fotos de gente marginal. Eso no es verdad. Marginales son los políticos. Nosotros no somos marginales. Siempre viví en la cuerda floja. Siempre me sentí atraído. Siempre me perteneció un poco. Siempre era mi entorno. A día de hoy sigo viendo a mucha gente de los viejos compañeros. La dignidad la tiene de por sí el ser humano. Para mí, todos mis amigos y todos los retratados eran héroes. Titiriteros, en mi propio espacio.
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Es un hombre que no conoce el odio ni el rencor. Es un tipo muy puro, muy puro. A mí me fascina la gente tan pura. Bebo no tocaba, ni para los críticos, que le pusieran bien; ni para vender, más discos ni menos; ni para que le dieran un premio, ni un Grammy ni nada; ni para asombrar a sus colegas músicos ¡Joe que bien toca este! O sea, no competía en ninguna de esas carreras. Solo tocaba, cada vez que ponía un dedo en una tecla, por la belleza del sonido, de la música, y para dar placer al que estuviera oyendo. Era una especie de amor, que tenía. (…) Eso a mí, me mata. La gente así, me mata. O sea son pura sangres (…) No puedes pedir a nadie ser tan puro. Todos estamos contaminados de miles de cosas, de miles de vanidades, de ambiciones, de sueños…
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Me duele mucho cuando la gente rechaza a otros artistas solo porque no le gustan. Nos equivocamos al pensar que porque algo es mejor para nosotros, también debería ser mejor para el resto. Esa gente cuyos gustos nos horrorizan también sabe qué quiere. Esto es como con la ropa o la comida: eres más de un estilo que de otro, puedes pagar muchísimo dinero por una comida supuestamente exquisita, pero también puedes disfrutar de lo que se considera popularmente como comida basura.
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Los generadores de arte de inteligencia artificial se entrenan con unos conjuntos de datos inmensos, millones y millones de imágenes protegidas por derechos de autor, recopiladas sin que lo sepan sus creadores ni, por supuesto, se los compense o se les pida permiso. Es el mayor robo de arte de la historia. Perpetrado por empresas aparentemente respetables respaldadas por capital riesgo de Silicon Valley. Es un robo a plena luz del día.
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Conviene no sólo crecer hacia lo alto o lo ancho, sino también hacia lo hondo, pensó el poeta Juan Ramón Jiménez mientras observaba el paisaje de las grandes ciudades. En medio de las especulaciones, las estadísticas y las cuentas de resultados, la poesía siempre tiene la debilidad de pensar en la gota de sangre de marinero que hay bajo las multiplicaciones. Esta imagen forma parte de la sabiduría de Federico García Lorca. Aunque el mundo es ancho y hostil, me empeño en seguir mirándolo de manera poética.
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Es que no sé, no es tan importante, ¿no? Yo pinto porque se me da bien y otros hacen otras cosas. Odio la gente que se cree más guay que el resto por tener talento para algo.
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Sólo ella, la Estulticia, expendedora de ilusiones, proporciona la felicidad, y todo hombre será tanto más dichoso cuanto más ciegamente dependa de sus pasiones, cuanto más irrazonablemente viva. Pues toda reflexión y todo atormentarse a sí propio obscurece el alma; el placer no está nunca en la claridad y en la prudencia, sino siempre en la embriaguez, en la superabundancia, en estar fuera de sí mismo, en la ilusión; un brote de locura corresponde siempre a toda vida verdadera, y el justo, el clarividente, el que no está sometido a las pasiones, no representa en modo alguno al hombre normal, sino una especie de monstruosidad.
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En esos días, cualquier pequeño grupo o individuo podía difundir lo que escribiera o filmara o compusiera en cualquier formato sin tener que pasar por el filtro de ninguna institución o gran empresa: “publicar” —hacer público— se volvía más y más fácil; lo que era cada vez más difícil, en esa marejada, era encontrar quien lo mirara.
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Sé que te enorgulleces de que te importe una mierda lo que opinen los demás, pero déjame que te diga, en confianza, que nos iría mucho mejor a todos si te importara un poco más.
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