Nuestras celebraciones navideñas nos inundan con deseos de paz y bondad, pero no faltan turbulencias y choques planetarios a escala familiar. En los convites, junto a las alegrías, acechan los dragones de viejas heridas ocultas, recuerdos melancólicos, tensiones no resueltas y cenas con carga explosiva altamente inflamable. (…) son días de remordimientos y renacimientos, de asperezas y esperanzas.
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Uno se convierte en desertor cuando la vida le resulta muy dura. Tras el primer (episodio) grave, me internaron. Había arriesgado, no ya mi vida: la de los demás. (…) Es paradójico, pero encontré una profesión que podía convivir con mis delirios. (…) Un pintor un poco loco es admisible. ¿Se imagina que hubiera sido médico? Nadie hubiera confiado en mí. Estar loco permite jugar. La cuestión es con qué se juega. (…) Creo que todo lo que he conseguido en la vida ha sido gracias a mi fragilidad. Los problemas o te matan o te fortalecen.
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Nos dicen que la competencia mueve la sociedad, pero en realidad la sostienen los cuidados. Reservamos la luz de los focos para los líderes triunfantes del deporte, la empresa o la política, ocultando entre sombras a quienes velan y acompañan, en la heroicidad del consuelo.
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La estupidez va rápida y la inteligencia avanza con lentitud. Es el gran problema de nuestro mundo. La gilipollez viaja a la misma velocidad que un virus mortal.
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Tú no sabes lo que es la soledad. Ya lo irás aprendiendo aquí, en la paz de la casa. En el silencio se oyen tantas voces que no se habían oído nunca. Y luego hace uno amistades. Con quién, dirás. Consigo misma. Es una cosa extraña. Vive una muchos años y no sabe que existe. Siempre buscando quien le quiera, siempre pidiendo la amistad leal, el cariño perfecto y los amigos fallan o los cariños mueren. Vienen los días de la pena grande y del desamparo. Entonces, cansados de buscar, cerramos los ojos, nos resignamos a la soledad y la soledad huye, porque hemos encontrado el amigo ideal, el alma fiel. Es la nuestra propia, en la que nunca habíamos pensado y que nos había estado esperando siempre. Ya la encontrarás.
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Yo no poseo la inteligencia que admiro, pero tengo el don de imitar su sonido. Disfruto de sus contenidos. Me posee este ansia por la verdad desde que me la robaron, desde que los hechos pasaron a ser algo subjetivo. Porque no siempre ha sido así.
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No hay ninguna contradicción entre ser rico y ser revolucionario, siempre que se sea sincero como revolucionario y no se sea sincero como rico.
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¡Por Dios! ¿Qué se sabe de la vida a los dieciséis años? Hasta los veinte, por lo menos, no se tiene una desorientación completa, y hay que esperar a los cuarenta para no entender nada. Al parecer, hacia los sesenta se da uno cuenta de que siempre estuvo equivocado.
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“La voz del corazón” sólo se puede oír cuando estamos en perfecta sintonía con el mundo a nuestro alrededor, y jamás cuando nos creemos el centro del universo.
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