La esencia del arte es compartir. Uno no sería un artista si no quisiera compartir una experiencia o un pensamiento. Mi eterna preocupación es cómo salvar la distancia, conseguir que todos nos acerquemos y podamos sentir lo mismo porque todos somos uno. Veo el arte como una forma de conectar a la gente.
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Quedé sorprendido con la ingeniosa respuesta del vendedor de libros de Alameda Pizarro: —Señor, todos los días saca y guarda sus libros, ¿verdad? —Oh no, eso sería muy trabajoso, los dejo aquí toda la noche. Los que leen no roban, y los que roban no leen. Muy sabio.
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Escribir alivia, es gratificante. Compartir un sentimiento o mostrarte ante los demás puede resultar catártico. Te expones a la aprobación, al ridículo. Y a menudo la gente te responde con amor, empatizan contigo si expresas un sentimiento que reconocen.
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Hace unas semanas, la cubana Ángela Álvarez ganó el Grammy Latino por su primer disco. Es una novata total; siempre le gustó cantar y componer, pero su padre le prohibió dedicarse a ello. Siguió componiendo a escondidas, solo para ella. Hace cuatro años empezó a actuar y ahora su primera grabación logró el gran premio. Todo muy normal, salvo por el detalle de que Ángela tiene 95 años y una vida muy dura: su exilio de Cuba fue difícil, cuatro hijos acabaron en un orfanato en Estados Unidos y ella tuvo que recoger tomates y limpiar oficinas durante años hasta lograr reunir a la familia. Mucho tiempo después, un nieto se hizo músico y ayudó a su abuela a conseguir su sueño.
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Tú no sabes lo que es la soledad. Ya lo irás aprendiendo aquí, en la paz de la casa. En el silencio se oyen tantas voces que no se habían oído nunca. Y luego hace uno amistades. Con quién, dirás. Consigo misma. Es una cosa extraña. Vive una muchos años y no sabe que existe. Siempre buscando quien le quiera, siempre pidiendo la amistad leal, el cariño perfecto y los amigos fallan o los cariños mueren. Vienen los días de la pena grande y del desamparo. Entonces, cansados de buscar, cerramos los ojos, nos resignamos a la soledad y la soledad huye, porque hemos encontrado el amigo ideal, el alma fiel. Es la nuestra propia, en la que nunca habíamos pensado y que nos había estado esperando siempre. Ya la encontrarás.
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Yo no poseo la inteligencia que admiro, pero tengo el don de imitar su sonido. Disfruto de sus contenidos. Me posee este ansia por la verdad desde que me la robaron, desde que los hechos pasaron a ser algo subjetivo. Porque no siempre ha sido así.
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Nos están diciendo que no hay futuro, que el planeta se va a extinguir, que el algoritmo decide y tú no decides nada. Nosotros reivindicamos la libertad de imaginar otro futuro. Y yo creo que este poder emancipador del arte y de la cultura en general es fundamental también para el mundo científico. Y es en este espacio de intersección entre los artistas y los científicos, que emerge un futuro un poco más abierto. En un momento en el que el futuro tiende a cerrarse y a negarse me parece fundamental.
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Con el ensayo me siento mucho más libre. La poesía exige una concentración especial, trabajas con dos tensiones: la de no repetirte y la de no traicionarte.
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Si te fijas, solo te animan a perseguir tus sueños quienes han conseguido hacer realidad los suyos, que son una ínfima minoría. Quienes no, te dirán que estás haciendo el tonto, que abandones. Ambos llevan razón. Nadie vemos la realidad, vemos nuestro reflejo en ella.
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Nos distanciamos cuando dejé de lado la universidad y comencé a escribir. Le dejé leer un cuento. Y no dijo nada. El último domingo de su vida, que nadie sabía que sería el último, me contó que quería crearse un heterónimo, es decir, otra identidad, y recomenzar su carrera de escritor. Hablaba, claro, de renacer. Por la tarde murió. Un ictus. Esa unión de la voluntad de renacer con la muerte me conmovió. Dos años después apareció mi cuento publicado. Sin decir nada lo había enviado a una editorial. Sentí que, al comenzar a escribir tras su muerte, me había convertido un poco en su heterónimo. He tenido que hacer mi camino. Algunos libros son un diálogo con él, el conflicto entre nosotros.
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Nuestro cerebro, ante las experiencias ficticias leídas, reacciona igual y pone en marcha el mismo paquete neuronal que ante las experiencias reales.
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(Lejos de confirmarse) la teoría platónica del artista como un ser poseído por los dioses, los poetas estarían amasados con un barro de baja calidad, propenso a los desequilibrios… y en su desvarío, unas veces les da por la escritura y otras por el recelo y la mezquindad rencorosa (…) La dependencia de los humores de ‘ese público al que tanto quiero y al que tanto debo’ favorece la fragilidad psíquica y, por ende, complica la consecución de la autonomía y la confianza en el propio quehacer que requiere la genuina actividad artística.
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La literatura y el arte le importa al mundo por lo que distrae o le divierte, y tomar ese aire solemne y fiero al hablar de ellos es una ridiculez.
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Un poeta es todo lo contrario que un dicharachero. Piensa cada sílaba de lo que escribe, porque sabe que las palabras tienen vida, memoria y manías. Unos buenos versos tienen conciencia de que más allá de los impactos están también los sedimentos. (…) A esta sociedad le conviene un poco de poesía. Y no para ponerse cursi, sino para aprender con Antonio Machado que la libertad verdadera no se da al decir lo que pensamos, sino al pensar lo que decimos.
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