La fama, por un lado, es una maravilla y, por el otro, un tormento. Un tormento continuo porque no te permite hacer lo que quisieras. No ser nadie (…) te permite observar el mundo.
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Qué terrible tragedia, estar atravesado por la irrefrenable necesidad de la expresión creativa y haber sido condenado a que nadie te escuche.
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La fama, por extraño que parezca, no va necesariamente acompañada de dinero. Hay, ha habido y habrá famosos que ingresen menos de 6.000 euros anuales. Hay, ha habido y habrá famosos que un día, tras haber tocado el cielo, acaben viviendo en la calle. El fracaso huele. Desprende un hedor del que todo el mundo se aleja.
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Una vez consigues tu sueño, te das cuenta de que ese no era tu sueño. Mi sueño no ha resultado ser como yo lo había imaginado. Llega acompañado también de una tormenta. Estás peleando constantemente porque estás decepcionado. Oh mierda, pensé que una vez llegas a lo alto de la montaña, todo serían cielos azules. No es así. El aire es más fino. Es precario. No hay mucha gente ahí. Es bastante solitario.
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No seamos ingenuos con lo que se genera alrededor: si quieres seguidores, la polarización funciona. Hay autores que viven a gusto con la atención negativa y otros que no. Y muchos de quienes polarizan se quejan de las duras críticas, pero no dicen nada de las grandes adhesiones que también suman.
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Pienso en lo estrecho que es el margen en una pista de tenis, en lo mínimo que es el espacio entre la grandeza y la mediocridad, entre la fama y el anonimato, entre la felicidad y la desesperación.
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De idéntica calaña son los que corren tras de fama imperecedera publicando libros; todos ellos me deben mucho, y especialmente aquellos que emborronan papel con meras majaderías. Los que escriben doctamente para agradar a un corto número de eruditos, y que no rechazarían para críticos suyos a Persio y Lelio, me parecen más dignos de lástima que felices, puesto que viven en continua tortura: añaden, modifican, quitan, vuelven a poner, rehacen, aclaran, aguardan nueve años, nunca se dan por satisfechos. Todo ello para la fútil recompensa de las alabanzas.
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Siempre estamos midiendo cuánto nos quieren. Somos adictos al reconocimiento. Y hay personas que creen que, como una vez las quisieron porque hicieron algo extraordinario, solo las van a querer si lo son, y se pasan la vida persiguiendo lo extraordinario, un grave error.
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El éxito no es el dinero o el reconocimiento, es algo íntimo. Puedes ser feliz bailando dos horas por semana. El arte, en general, te puede salvar de todo. ¡Que la vida es muy puta!
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Cuanto he tomado por victoria es solo humo. Fracaso (…) Cuando ponías tu marca en mi frente, jamás pensé en el mensaje que traías, más precioso que todos los triunfos. Tu llameante rostro me ha perseguido y yo no sabía que era para salvarme. Por mi bien me has relegado a los rincones, me negaste fáciles éxitos, me has quitado salidas. Era a mí a quien querías defender no otorgándome brillo.
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Les agradezco muchísimo, pero me cuesta un esfuerzo terrible ser todo lo ingeniosa, inteligente y sensacional que ustedes creen que soy y a mi edad no me compensa.
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El éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llega, ¿qué hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible.
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