La sociedad funciona cuando hay altruismo. Y el cuerpo también. Existe esa forma de ver el mundo dentro de nosotros. Las células se ayudan unas a otras para localizar a aquella que nos está dañando. La que cree que no está bien se saca de en medio, eso se llama apoptosis: se mata a sí misma. ¡Cómo se protegen! Es de un altruismo y de una generosidad asombrosa. Todo ello frente a la célula cancerígena que hace lo contrario: se sabe mal hecha, “no soy igual que la célula de la que vengo, y ahora va a venir un tipo que me va a destruir porque no hago bien mi trabajo, voy a ver cómo lo puedo engañar”. (…) El egoísmo acaba con lo mejor. Del cuerpo social y del cuerpo biológico.
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El nivel de resistencia y de sufrimiento que somos capaces de asumir es altísimo. Y creo que casi todos lo tenemos. A mayor dolor y sufrimiento, más aumenta la capacidad de resistirlo. Que tú seas un quejica con 38 de fiebre, no quiere decir que no aguantes una situación extrema de enfermedad grave con un tratamiento agresivo. Al final de todo encuentras a una persona que hay dentro de ti que no sabías que existía.
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Y llegué a un punto en que me daba igual estar viva que muerta. Todo el mundo habla de cansancio: es peor. Te abandona el aliento vital. La quimioterapia puede llevarte a la sensación de que estar vivo o estar muerto no te parezca muy diferente. La toxicidad de la quimioterapia es acumulativa. El octavo ciclo no es el segundo. Vas viendo cómo te vas deteriorando, cómo van saliendo las llagas. De pronto sangra la nariz, te sangra la lengua, tienes una llaga en la boca. Todo el tránsito intestinal está en carne viva. Y sientes esa indiferencia ante la vida. (…) Y ves a los que se agarran a ella, que están perfectamente sanos y ven como una tragedia lo que te está pasando, con cierta misericordia, como si no supiesen que se van a morir también.
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Hacer entrevistas te convierte en lo menos mitómano del mundo: te das cuenta delante de cualquiera que esa persona es, exactamente, igual que tú. El entrevistado está hecho de los mismos miedos, las mismas inseguridades, las mismas incertidumbres que tú. Y está intentando impresionarte, seducirte y quedar bien como harías tú en caso de estar al otro lado.
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Células nuestras que se vuelven locas, egoístas e inmortales porque se reproducen con una rapidez inusitada. Y además se hacen viajeras: saben que, tarde o temprano, el sistema inmunológico puede localizarlas e ir a por ellas. (…) Una célula cancerígena, la más valiente de todas, coge un barco ―el torrente sanguíneo― como si fuera un conquistador que se va a América, y busca otro lugar que colonizar. Esa célula viajera es la que a mí me buscan cada tres meses. La madre de la metástasis. Si una sola célula consigue imponerse al temporal y burlar todos los controles (el torrente sanguíneo en el que trabaja el sistema inmunológico para neutralizarla, los glóbulos blancos, el sistema de defensa de nuestra biología) y se instala en otro órgano, esa es una supercélula de tal calibre, de una malignidad tal, que es muy difícil que nada la venza. Por eso la metástasis es la parte más peligrosa del cáncer. Es el cáncer que ha viajado. Para una célula, con ese tamaño, ir del intestino al pulmón es una auténtica epopeya.
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En qué momento se jodió el Perú, como decía Vargas Llosa. En qué momento, personas que opinan diferente, son motivo de odio. O sea, tú no opinas como yo, por tanto te detesto, te odio, te combato, y si puedo te destruyo. Pero por qué. Por qué tú y yo no podemos tener visiones diferentes (…) por qué tú no puedes tener un modelo y yo otro y discutir normalmente. Por qué esa ansia de destruir al que piensa distinto. Es que no puedo entenderlo. No sé qué nos está pasando, pero no me gusta nada el mundo en el que estamos.
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