Yo me siento rechazado por quienes conviene sentirse rechazado. Cernuda decía que los insultos son formas amargas del elogio. Que me rechace cierta gente lo considero un honor, un timbre de gloria.
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Quien no recuerda nada, el desmemoriado por voluntad propia, es un imbécil en el sentido etimológico de la palabra (alguien que camina por la vida sin apoyo); y quien lo recuerda todo es, sin duda, un enfermo de rencor.
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En un artículo, aparte de desvelar su verdad más escondida, el escritor tiene que poner todos sus recursos y conocimientos, junto a unas décimas de fiebre (entusiasmo o enfado, rabia o nostalgia) que brinden al artículo su particular temperatura, su vibración intransferible; unas décimas que, cuando se contagian al lector, logran el milagro de la comunicación literaria.
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Tenía algo de filósofo presocrático que se para a contemplar la fluencia perpetua del mundo, para explicarla luego con una lírica clarividencia, disfrazando sus verdades pequeñas con la máscara de la paradoja. Nada le importaba menos que ‘tener razón’; pues un talante desprendido como el suyo no sabía qué hacer con una posesión tan antipática. Más que la propiedad de la verdad, le interesa el usufructo de la duda. (acerca de Manuel Alcántara)
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El orgullo es pundonoroso y tozudo y obra en volandas de la ambición, a diferencia de la vanidad, que suele obrar a tontas y a locas, seducida de su propio carácter fantasioso, aspirando a empresas quiméricas o improbables, y en no pocas ocasiones por completo carentes de categoría y de lustre. (…) La vanidad, a la postre, consiste en ocupar fantalmasmente un espacio que no nos corresponde, siquiera por unos días o unas horas; el orgullo, por el contrario, aspira a llenar perpetuamente ese espacio, hasta adquirir su propiedad. La vanidad es diletante y picaflor; el orgullo es concienzudo y recalcitrante. En cierto modo, el orgullo es el doctorado de la vanidad.
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Podría decirse que la vanidad es como un sucedáneo del orgullo, como un orgullo menor en calidad y mayor en cantidad, un orgullo de saldo o limosna, un orgullo devaluado, pero también más ostentoso que el verdadero orgullo, que suele ser discreto o clandestino, más calculador y avergonzado de sus intenciones. La vanidad, en cambio, siempre es presuntuosa, siempre hincha el pecho y despliega su plumaje, como el pavo real. El orgullo, aunque pueda resultar destructivo, tiene cierta grandeza trágica que mueve a la piedad, incluso a la admiración, porque el hombre orgulloso está dispuesto a dejarse todos los pelos en la gatera con tal de coronar su empresa; y, si no la corona, jamás muestra a las claras su íntima desolación. La vanidad, en cambio, es frívola, poco propensa al heroísmo y dispuesta incluso a caer en el ridículo con tal de satisfacer sus apetencias, que por lo demás suelen ser bastante fútiles.
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Suele afirmarse que el pecado más característico del escritor es la vanidad. Y es un tópico cierto, porque el escritor –tal vez porque su trabajo casi nunca tiene la resonancia que merece, o la resonancia que el escritor cree que merece– busca siempre el aplauso (aunque sea equívoco), busca siempre la notoriedad (aunque sea denigrante o envilecedora).
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La maledicencia no destruye tan sólo la buena fama de su víctima, sino que envenena a cuantos participan de ella, aunque sea de forma pasiva. La maledicencia, que puede revestirse de las formas más burdas y más refinadas, más astutas y más necias, siempre revela la intención ruin de hacer daño y herir por la espalda, que los cuervos necesitan como el respirar para seguir viviendo. La maledicencia es la destilación de los peores residuos biliares de las personas más resentidas, más aplastadas por su mediocridad, más íntimamente fracasadas, a quienes excita el placer triste de destruir la fama de otras personas a las que envidian porque las perciben triunfantes, aureoladas de un brillo que las humilla, o porque las hacen culpables de algún agravio tal vez fantasmagórico que fermentan y agigantan en su mente. (…) Y es que la maledicencia, que es siempre el desahogo de un espíritu enfermo, se complace en el contagio corrosivo de su propia dolencia. Tan importante como el desprestigio de la persona calumniada, resulta para el maledicente que sus insidias envenenen las almas de las personas que alimentan, sembrando en ellas angustias y vacilaciones, provocando discordias y recelos incurables; encizañando, en fin, la convivencia, […]
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La tibieza es una especie de adulteración o necrosis de la prudencia, un achaque propio de viejos que, en los jóvenes, resulta especialmente odioso. (…) Antes de adentrarse en los nueve círculos infernales, Dante se detiene en una antesala, para describirnos a los tibios que allí se encuentran, “gentes que vivieron sin gloria ni infamia»: el cielo los rechaza porque no hicieron nada bueno, atrapados en la cárcel de su virtud estéril; Y el infierno los rechaza también, porque nada malo hicieron, cómodamente instalados en esa cárcel. En el fondo, no hay vida más jodida –sin gloria ni infamia– que la del tibio atado a sus seguridades, mucho más si es joven.
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El secreto de una ‘vida nueva’ no se halla tanto en incorporar nuevas tareas a nuestra muy atareada vida, ni en añadir nuevas pretensiones a nuestra muy pretenciosa vida, ni en formular nuevas aspiraciones o alcanzar nuevos logros, sino más bien en rehuir las tareas presuntuosas, en desdeñar las pretensiones vanas, en renegar de las aspiraciones fatuas y de los logros desorbitados. Una ‘vida nueva’, en definitiva, es nuestra antigua despojada de los errores inspirados por la soberbia, los muchos errores de los que por orgullo no nos queremos desprender, aunque pesen como un muerto.
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