No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún; pero no busco ya en las estrellas ni en los libros, comienzo a escuchar la enseñanza que mi sangre murmura en mí. (…) Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a locura, y a ensueño. Como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos.
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Uno se convierte en desertor cuando la vida le resulta muy dura. Tras el primer (episodio) grave, me internaron. Había arriesgado, no ya mi vida: la de los demás. (…) Es paradójico, pero encontré una profesión que podía convivir con mis delirios. (…) Un pintor un poco loco es admisible. ¿Se imagina que hubiera sido médico? Nadie hubiera confiado en mí. Estar loco permite jugar. La cuestión es con qué se juega. (…) Creo que todo lo que he conseguido en la vida ha sido gracias a mi fragilidad. Los problemas o te matan o te fortalecen.
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Para muchas de nosotras, el hospital era tanto un refugio como una prisión. Aunque nos había apartado del mundo y de todo el alboroto del que disfrutábamos allá fuera, también estábamos aisladas de las exigencias y expectativas que nos habían enloquecido.
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