No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún; pero no busco ya en las estrellas ni en los libros, comienzo a escuchar la enseñanza que mi sangre murmura en mí. (…) Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a locura, y a ensueño. Como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos.
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Yo no poseo la inteligencia que admiro, pero tengo el don de imitar su sonido. Disfruto de sus contenidos. Me posee este ansia por la verdad desde que me la robaron, desde que los hechos pasaron a ser algo subjetivo. Porque no siempre ha sido así.
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¡Por Dios! ¿Qué se sabe de la vida a los dieciséis años? Hasta los veinte, por lo menos, no se tiene una desorientación completa, y hay que esperar a los cuarenta para no entender nada. Al parecer, hacia los sesenta se da uno cuenta de que siempre estuvo equivocado.
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En vez de esperar estar en lo cierto todo el tiempo, deberíamos buscar en qué estamos equivocados todo el tiempo. Porque lo estamos. Estar equivocado abre la posibilidad de cambiar. Estar equivocado ofrece la oportunidad de crecimiento. (…) El hombre que cree que sabe todo, no aprende nada.
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Un poeta sabe que escribir es dudar y que no es lo mismo ser sincero que decir la verdad. De manera espontánea se deja uno llevar por la corriente con toda sinceridad.
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