Ser novelista es, en realidad, una actividad bastante rara, casi diría yo que estrafalaria. Consiste en pasarte una cantidad de tiempo enorme (…) encerrada a solas, en una esquina de tu casa, inventando mentiras (…) Y al cabo de esa travesía alucinada, sacas a la calle el libro y esperas, aguantando el aliento, que alguien lo lea. Que alguien te diga: pues a mí me ha interesado, te he entendido, he vibrado con las mismas emociones que tú, he visto el mismo mundo que tú has visto. Porque si no te leen, si lo que has escrito no gusta, ¿en qué se quedarán convertidos esos años de obsesión? Pues, pura y simplemente, en el delirio de un loco.
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Quedé sorprendido con la ingeniosa respuesta del vendedor de libros de Alameda Pizarro: —Señor, todos los días saca y guarda sus libros, ¿verdad? —Oh no, eso sería muy trabajoso, los dejo aquí toda la noche. Los que leen no roban, y los que roban no leen. Muy sabio.
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Nuestro cerebro, ante las experiencias ficticias leídas, reacciona igual y pone en marcha el mismo paquete neuronal que ante las experiencias reales.
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Veo muy pocas series. Mi mujer y yo, que nos dedicamos ambos a escribir, llegamos a la conclusión de que estábamos perdiendo tiempo de lectura. Vamos, que estábamos cambiando caviar por foie gras de lata.
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Nunca como ahora la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su ‘jodida vida’, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura. (…) Los analfabetos de hoy son los peores porque en la mayoría de los casos han tenido acceso a la educación: saben leer y escribir, pero no ejercen. (…) Ellos son socialmente la nueva clase dominante aunque siempre serán la clase dominada, precisamente por su analfabetismo y su incultura.
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