No hay receta universal. No hay felicidad de garrafón. Cada uno tiene que desarrollar su propia fórmula. Para mí tiene que ver con un viaje hacia dentro. Con reconocer quién es uno.
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Él era un hombre muy feo, su rostro cubierto de cicatrices. Pero si lo veías por un largo rato podías descubrir su belleza. La belleza la tenía en sus ojos, en su estilo, y en su rabiosa soledad.
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Theodor Adorno señaló en alguna parte que uno de los rasgos distintivos de un fascista es una profunda aversión a la introspección, o a todos los que inviten a la introspección: por supuesto, la identificación de grupo no puede funcionar si los miembros del grupo están mirando hacia dentro, si no están participando en el relato colectivo o no lo compran o no le creen, si se declaran agnósticos o desinteresados o meramente escépticos. Por el hecho mismo de invitar al ciudadano a volverse individuo privado, a dejar el gregarismo y encerrarse en los mundos que lleva dentro, la literatura de imaginación se vuelve subversiva.
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No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún; pero no busco ya en las estrellas ni en los libros, comienzo a escuchar la enseñanza que mi sangre murmura en mí. (…) Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a locura, y a ensueño. Como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos.
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“La voz del corazón” sólo se puede oír cuando estamos en perfecta sintonía con el mundo a nuestro alrededor, y jamás cuando nos creemos el centro del universo.
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